"La sangre blanca de un cerezo
era el anuncio de nuevas puertas.
Te marchaste junto al invierno
que con su lámpara desenreda las raíces
y hace surgir los sueños de los antepasados.
Viajas junto al invierno,
a las ardillas y a los pájaros nevados
que siempre recuerdan tus manos
alimentándolos en los parques transparentes.
La primavera quiso retenerte
para que descifraras una vez más
los jeroglíficos de sus ramas.
La primavera prometía en vano
el naranjo de la infancia en el patio de cemento
o transformaba en viñedo tu copa de vino.
Ya el tiempo había escrito “muerte” con tinta invisible.
Tú leías sus cartas
sabiendo que cada mañana uno debe despedirse de la muerte
diciendo “Hasta mañana”.
“—Tu muerte o mi muerte –decías— serán como el derrumbarse
fortuito de una lámpara”.
Ahora el invierno ha recogido esa lámpara
y te ilumina en el viaje del retorno
hacia lo más profundo de la noche
“lejos de donde la luz pueda alcanzarte”. "
1 comentario:
Hace tiempo que no leía algo tan hermoso y ...triste? a la vez... =) "Nuestra muerte será como el derrumbarse fortuito de una lámpara" Años y años esperándola sin saberlo... Mientras las vida se encumbra hacia las nubes, hacia la montaña... ¡Cómo anhelo volver! volver al centro de la roca, al centro de las nubes, al centro del azul. Después de tanto terreno escarpado y en libre ascenso el cuerpo pesa y los pies urgen por volar, por explotar junto a todo lo que existe, junto al cuerpo esponjoso que flota libre alzando su vuelo por los valles y sobre nuestras frentes, marcadas de noche, de noches cantoras, de noches pintadas, de noches lloradas. Espérame! El día menos pensado yo he de regresar...
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